Siempre es una aventura teclear una palabra y esperar que el reloj de arena se detenga y nos envíe miles de respuestas. Estos textos e imágenes son el resultado de esa búsqueda al azar. Luego nuestra mente asocia y busca otros textos fuera de la biblioteca virtual, y entonces la mano se pasea por los estantes y hace click y así se produce el encuentro. El viaje alrededor de una palabra. Una palabra simple, original, elemental, perfecta, llena de posibilidades y símbolos.

Dicen que Picasso, todas las mañanas mientras desayunaba dibujaba un huevo, seguramente el huevo que iría a comer, y muchos estudiantes de Artes a los que su profesor les refería esta anécdota se preguntaban ¿por qué? Él pensaba que dibujar un huevo era un desafío, el mejor trabajo de observación y concentración.

Y encontramos esta frase en Carlos Castaneda:

"Cuando un guerrero aprende a ver, ve que un hombre, ya sea mendigo o rey es un huevo luminoso, y no hay manera de cambiar nada; o mejor dicho, ¿Qué podría cambiarse en ese huevo luminoso? ¿Qué? ".

Y yo me pregunto ¿cuántas cosas se han dicho, escrito, pintado en torno a nuestro ilustre invitado de hoy, el huevo?.

Y siguiendo el hilo aparecen textos como éste:

"Y, puesto que me estoy ocupando de mi infancia, aludiré a una manía que me caracterizó cuando recorría aquel tramo de mi andanza existencial: la de romper huevos. Así es, no podía ver un huevo sin romperlo. Experimentaba un placer de pronunciado carácter estético cuando lo veía estrellarse contra una pared, aunque lo que los demás consideraban de aquel acto de desenfrenada extravagancia, era su posible esencia perversa o su probable origen patológico.

Ellos habían llegado a aceptar con el más estrecho exclusivismo que un huevo sólo se puede cascar sobre una sartén o después de pasarlo por agua. Yo me atenía a un sentido de la libertad mucho más rico y creador que el que a ellos los cohibía y limitaba. Eso explica que las hueveras fueran a ocupar los estantes más altos de la alacena, aunque mi mano predadora solía sorprenderlas a su alcance y entonces se desataba mi pasión oviclástica con el consiguiente despilfarro de sustancias alimenticias y el estropicio ocasionado por el salpicar y chorrear de claras y yemas por la pared de turno, que, como las demás de la casa, habían sido preventivamente pintadas al óleo.
En un principio se me regañó, luego se me castigó, pero como yo seguía rompiendo se decidió llevarme a la consulta de un psiquiatra. Desgraciadamente, el hombre no me cayó bien o acaso mi reacción fue producida por el hecho de que su cráneo obscenamente calvo presentara una pronunciada forma ovoide, la verdad es que de entre los objetos que el psiquiatra tenía sobre el escritorio elegí el que me pareció más contundente: un gallo de bronce que cantaba sin duda al sol naciente, y se lo asesté sobre la coronilla sin aviso previo. Horrorizados, mis padres me arrastraron fuera del consultorio, mientras el psiquiatra, de rodillas sobre la alfombra, nos ordenaba con índice perentorio que nos alejáramos rápidamente de allí.

Debo aclarar que los únicos huevos contra cuya integridad no atentaba eran los de Pascua, sin duda debido a que sabía que su contenido no pasaba de ser un puñadito de insignificantes confites, de modo que mi madre se tomaba el trabajo de decorar con mazapán coloreado los huevos de uso diario. Tampoco los de codorniz excitaban al cascador con el cual compartía mi pellejo, eran como estrellas de octava magnitud. El tamaño crítico eran los de ganso o de gallina.

Pasada la adolescencia, aquella propensión enigmática declinó hasta casi desaparecer. Hoy, sólo de vez en cuando sucumbo a ella. Pero he descubierto que no es la misma exactamente, carece de la pureza y espontaneidad de aquella; ahora no arrojo más que huevos de avestruz, dos o tres por mes, pero el acto se ha contaminado de sentido político, de intención sociológica. El huevo parece ocupar en mi mano el lugar que ocupaba la bomba de dinamita en la de un anarquista. Son los que se podría llamar huevos de ira. El blanco puede ser la puerta de algún banco o la de la casa de algún político de esos que se enriquecen robando hasta a sus propios correligionarios; pero repito que no es lo mismo, y lo digo con la más sincera añoranza.

Nada es comparable con un huevo fresco de Orpington leonada, por ejemplo, que parece puesto por la gallina con el fin específico de ser estrellado para dar libertad a la hermosa flor amarilla que contiene. El encanto que eso tenía para mí jamás estará al alcance de un entendimiento cualquiera, el de un psiquiatra, por ejemplo, pues bien se sabe lo que piensan la mayoría de los psiquiatras de los huevos. Basta considerar el hecho de que el lema de su predilección es de que NO SE PUEDE HACER UNA TORTILLA SIN ROMPER LOS HUEVOS. ¡Increíble! Era el lema de Freud.

El desideratum era para mi un hermoso huevo fresco, todavía tibio de la tibieza del nido de la ponedora, a la cual, por supuesto, jamás hubiera aceptado cambiar ni por la misma GALLINA DE LOS HUEVOS DE ORO, seguramente irrompibles."

Fuente: AYL - Artes y Letras
El rompe huevos, Eduardo Cevallos

Y no pude dejar de incluir estos fragmentos, extraídos de mi biblioteca:

"De mañana en la cocina, sobre la mesa, veo el huevo.
Miro el huevo con una sola mirada. Inmediatamente advierto que no se puede estar viendo un huevo. Ver un huevo no permanece nunca en el presente: apenas veo un huevo y ya se vuelve haber visto un huevo hace tres milenios. En el preciso instante de verse el huevo éste, es el recuerdo de un huevo. Solamente ve el huevo quien ya lo ha visto. Al ver el huevo es demasiado tarde: huevo visto, huevo perdido. Ver el huevo es la promesa de llegar un día a ver el huevo. Mirada corta e indivisible; si es que hay pensamiento; no hay; hay huevo. Mirar es el instrumento necesario que, después de usado, tiraré. Me quedaré con el huevo. El huevo no tiene un sí mismo. Individualmente no existe.

Ver el huevo es imposible: el huevo es supervisible como hay sonidos supersónicos. Nadie es capaz de ver el huevo. El perro ve el huevo?. Sólo las máquinas ven el huevo. La grúa ve el huevo. Cuando yo era antigua, un huevo se posó en mi hombro. El amor por el huevo tampoco se siente. El amor por el huevo es supersensible. Uno no sabe que ama al huevo. Cuando yo era antigua fui depositaria del huevo y caminé suavemente para no derramar el silencio del huevo. Cuando morí, me sacaron el huevo con cuidado. Todavía estaba vivo. Sólo quien viera el mundo vería el huevo. Como el mundo, el huevo es obvio.

El huevo no existe más. Como la luz de la estrella ya muerta, el huevo propiamente dicho no existe más. Eres perfecto, huevo. Eres blanco. A ti te dedico el comienzo. A ti te dedico la primera vez.

Huevo es el alma de la gallina. La gallina torpe. El huevo exacto. La gallina asustada. El huevo exacto. Como un proyectil detenido. Pues huevo es huevo en el espacio. Huevo sobre azul. - Yo te amo, huevo. Te amo como una cosa que ni siquiera sabe que ama a otra cosa.

Pero dedicarme a la visión del huevo sería morir a la vida mundana, y necesito de la yema y de la clara. - El huevo me ve. El huevo me idealiza? El huevo me medita? No, el huevo tan sólo me ve. Está libre de la comprensión que hiere. El huevo nunca luchó. Es un don. El huevo es invisible al ojo desnudo. De huevo en huevo se llega a Dios que es invisible al ojo desnudo. - El huevo tal vez habrá sido un triángulo que rodó tanto en el espacio que se fue ovalando. El huevo es básicamente un jarro? Habrá sido el primer jarro moldeado por los etruscos? No. El huevo es originario de la Macedonia. Allá fue calculado, fruto de la más penosa espontaneidad. En las arenas de la Macedonia, un hombre con una vara en la mano lo diseñó. Y después lo apagó con el pie desnudo.
Huevo es cosa que necesita cuidarse. Por eso la gallina es el disfraz del huevo. Para que el huevo atraviese los tiempos, la gallina existe. La madre es para eso. El huevo me vive huyendo por estar siempre demasiado adelantado para su época. - El huevo por ahora será siempre revolucionario.- Vive dentro de la gallina para que no lo llamen blanco. El huevo es realmente blanco Pero no puedo ser llamado blanco.

Con el tiempo el huevo se convirtió en un huevo de gallina. No lo es. Pero, adoptado, le usa el apellido. - Se debe decir "el huevo de la gallina". Si sólo se dice "el huevo", se agota el asunto y el mundo se queda desnudo. En relación al huevo, el peligro es que se descubra lo que se podría llamar belleza, es decir, su veracidad. La veracidad del huevo no es verosímil. Si la descubrieran, pueden querer obligarlo a volverse rectangular. El peligro no es para el huevo; él no se volvería rectangular. (Nuestra garantía es que no puede; no puede, es la gran fuerza del huevo; su grandiosidad viene de la grandeza de no poder, que se irradia como un no querer). Pero quien luchase por convertirlo en rectangular, estaría perdiendo la propia vida. El huevo nos pone, por lo tanto, en peligro. Nuestra ventaja es que el huevo es invisible. Y en cuanto a los iniciados, los iniciados disfrazan el huevo.

Y la gallina? El huevo es el gran sacrificio de la gallina. El huevo es la cruz que la gallina carga en la vida. El huevo es el sueño. Inalcanzable de la gallina. La gallina ama al huevo. No sabe que existe el huevo. Si supiese que tiene en sí misma un huevo. Se salvaría? Si supiese que tiene en sí misma el huevo, perdería el estado de gallina. Ser una gallina es la supervivencia de la gallina. Sobrevivir es la salvación.

La gallina vive como en sueño. No tiene sentido de la realidad. Todo el susto de la gallina es porque está siempre interrumpiendo su devaneo. La gallina es un gran sueño. - La gallina sufre de un mal desconocido. El mal desconocido de la gallina es el huevo.

De repente miro el huevo en la cocina y sólo veo en él la comida. No lo reconozco, y mi corazón late. La metamorfosis se está realizando en mí: comienzo a no poder ver más el huevo. Fuera de cada huevo particular, fuera de cada huevo que se come, el huevo no existe. Ya no consigo más creer en un huevo. Estoy cada vez más sin fuerza para creer, estoy muriendo, adiós, miré demasiado a un huevo y me fue adormeciendo....".

Fragmentos extraídos de LA LEGIÓN EXTRANJERA, Clarice Lispector, Monte Avila Editores.

Y otras huellas para seguir leyendo a Castaneda
Y una imagen de la pintora Leonara Carrington para ilustrar esta nota

Y la última frase en torno al huevo, para seguir reflexionando y disfrutando:
"El pájaro rompe el cascarón, el huevo es el mundo, para nacer hay que romper un mundo"
Herman Hesse, Demián.